tu aliento
llega antes que el resto de ti,
sabe a lo que eres
sabe mejor que tus pezones
que saben a panela y a sudor.
sabe mejor que la esclusa
de tus labios inferiores.
sabe justo a lo que bebes
y tú sabes beber,
tú sí sabes.
tu aliento
es la huella que te precede
y que yo recreo
en la ausencia del lenguaje.
tu aliento
eres tú. el resto
no es más que carne.
[del poemario "vientos que acarician salvajes"]
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donde tus labios
acaban
comienza el deseo.
[del poemario "sin ti contigo"]
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se ha llevado mis
ojos el águila azul
y han contemplado las cosas
desde su vuelo.
ramas que no se saben árbol,
ramas con ojos pequeños.
miopes,
no ven más allá de sus nudos;
ciudades como postillas supurantes,
ríos que ya no son
sino cicatrices en la piel de la tierra,
montes desgarrados por la ansiedad,
hijos como cuervos desollando a la madre.
[del poemario "mamá y el sol"]
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luna nueva
degustarte al ritmo que crecen
el tilo y la malva,
que oxiden su ansiedad
los semáforos,
que se haga aún más minúscula
la rotación de la tierra.
he de penetrar la piel
de tus sueños rotos,
inyectarles el jugo
de la flor del naranjo
con las puntas
de mis dientes de ratón.
[del poemario "la verdad sea dicha"]
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la lentitud
como si no tuviera otra cosa mejor que hacer
voy a susurrar todos tus nombres
en cada intersticio de tu piel.
Y lo haré rozando la indolencia:
sé que dormirás y despertarás
varias veces mientras
ejecuto mi labor sibilina.
después, pintaré tu cuerpo entero,
lo cubriré con los tallos sinuosos,
y los brotes de las madreselvas.
necesitarás comer e hidratarte
cada cierto tiempo,
pues será labor de muchas horas...
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nota: lo de no usar mayúsculas no es una errata, sino una
declaración de intenciones.
